Страницы авторов "Тёмного леса"
Страница "Литературного Кисловодска
Пишите нам! temnyjles@narod.ru
Прялка старинная, даже древняя, чёрно-коричневая, изукрашенная грубой, но искусной резьбой... С чердака её достали или из подвала? С каких-то захламлённых, заброшенных складов, где свалены груды вещей, кажется, всех времён и народов?.. Но вот эта из тёмного, очень твёрдого дерева, оказывается, не тронута ни червём, ни тлением. Как только крутнул колесо - она и закружилась, готовая прясть... Однако что прясть, какую нить тянуть? Возможно, нить времени? Или судеб? Не из тех ли это прялок, которые крутили древние Парки?..
Вот и я закрутил её: легонько зажужжала, зашелестела, пошла-поехала плести невидимую нить из шерсти пространства-времени...
Нить-то невидимая, а вот последствия её видимые и поразительные: заструились, запели повсюду воды. Не об этом ли сказал поэт: "Волосяная музыка воды" (О.М.)?
Запели родники повсюду, хлынули потоки меж скал. Дождь засверкал - всей Землёй. Вмиг наполнились древние, пересохшие было, русла рек: поток Кедрон, поток Иордан, сотни тысяч рек и ручьёв по всей Земле. Амазонка и Миссисипи насытились прежними водами. Волга, Дон, Днепр, Чусовая так возросли, что снесли все плотины и заграждения. Амударья и Сырдарья вмиг наполнили иссохший Арал, Каспий вздулся, захлестнул окрестные низменности...
Пустыни Африки, Азии, Америки занавесились струями дождей, покрылись свежими травами, зацвели, превратились в шелестящие степи и прерии. Откуда ни возьмись явились многотысячные стада бизонов, туров, табуны диких мустангов, сайгаков, зебр, слоны и жирафы побрели тучными зелёными просторами. Океаны вскипели, забушевали и с новой силой расшвыряли мусор флотов, поглотили поля пластиковых бутылок...
Земля оживала и освежалась на глазах, оттого что в тихой комнате, где-то на антресолях скромного деревянного домика снова стрекотала и пела древняя Прялка Жизни.
17.07.2008
Однажды мне стало совершенно ясно, что напишу нечто с таким названием. Тогда не записал - и забыл, о чём привиделось повествование. То ли это о родителях, которые не замечают радугу, которую нашептывает их детям Бог? И не считаются с ней. То ли об учителях, которые, вместо мечты о познании душистых тайн Вселенной, вбивают в неясные умы сухие колючки "информации"? То ли об алчных и яростных дядях и тётях, которые вместо леса и лугов творчества навязывают юности болото каторжной работы за кусок глинистого хлеба?
Девочка любила волшебные звуки, которые жили в старинном бабушкином рояле. Родители сбагрили инструмент за бесценок и купили любимой дочери компактный полированный ящик, в котором кто-то бил молотком по струнам и нервам. Девочка возненавидела музыку, чтобы не ненавидеть маму и папу.
Мальчик мечтал о походах, полночных кострах и загадочных узорах на изломах древних минералов. Его обучили арифметике, ремеслу. Приковали к станку. Заказали 10 тыс. болтов М16.
Юноша общался с морем, плавал, как дельфин, мечтал о бурях, рифах, парусах, запахе моря и женщины. Его засадили за компьютер, приковали к зарплате, пиву и информации. Юноша придумал смертельный вирус и запустил его во всемирную паутину знаний.
Сколько избитых несчастных седых мальчиков и девочек встречаешь в электричках, на эскалаторах, в подземных переходах - все они обмануты, обокрадены, загнаны в концлагеря столиц и умирающих развесистых райцентров.
И сколько видел я самодовольных и властных, сытых и мертвенных "хозяев жизни" - воров в законе, обожравшихся людской беззащитностью, этих украдывателей детских мечтов...
24 июля 07г.
Здравствуй! Ты выглядишь отпадно: заграмоничный марафет, модный прикид - фигарошка тончайшей кожи (стащенной с какого-нибудь невинного ягненка), рейтузики сексуальные в обтяжку, ну и т.п.
Живёшь ты в огромном городе. Это целая индустриальная страна, где громадные пещерные дома-ульи, грязные бесконечные улицы-желоба, переполненные грохотом, потоком вонючего блистающего железа, бензиновой вони.
Зато здесь всё есть. Магазины ломятся от ярко упакованной снеди и шмоток. Колбасы, икра, консервы, мороженые овощи. Правда, очереди за всем и всюду: народу уж больно много. Толпы, потоки, моря, потопы народа. Спасает автоматика, самообслуживание, подземка и надземка.
Народу много, а с общением дело швах: уж больно все деловые: "Дай! На! И убирайся! - Некогда!" Выручают мобильники, связи семейные и деловые. А вот зрелищ полно: музеи, аукционы, вернисажи, тусовки, театры с фальшивыми, но разнообразными масками-лицами, - только успевай, хватай, посещай, крутись, функционируй. Гонка. Теснота. Удушье. Задыхания. Задыхания...
А ведь где-то, далеко в горах, есть уединённая долина. Там нежные и душистые травы. Шмели и бабочки барражируют над венчиками громадных разноцветных ромашек. Повсюду пылают маки - местами рдяными пятнами, местами островками алости. Посередине долины бежит поток по голубоватым камешкам: вода в нём настолько чистая и ледяная, что кажется голубой. Полна долина воздухом, солнцем, тишиной. И никого там нет - ни всадника, ни пешехода - живая свежая пустыня.
И эта долина, этот луг цветной, уединённый, уже тысячу лет ждёт тебя, именно тебя: ты ему нужна, твоя душа полуживая-полузадушенная. Откуда-то здесь про тебя знают, надеются, ждут.
И вот однажды ты останавливаешься в своей сумасшедшей гонке, обрываешь какую-то ненужную болтовню на полуслове, прекращаешь все неотложные дела, бросаешь всё и всех, прислушиваешься то ли к себе, то ли к какому-то неясному, но неодолимому зову...
Ты летишь самолётом, потом едешь поездом, автобусом, грузовиками, пока не кончается автодорога и начинается тропа. И ты принуждена идти пешком: сначала жёсткой вытоптанной степью полынной, потом каменистыми кручами. А над тобой вздымаются всё более высокие и угрюмые горы, покрытые чёрным кустарником - орешником, боярышником, барбарисом, тёрном. Потом и тропа растворяется в каменных развалах, и надо карабкаться по склону вверх, к перевалу.
Ты давно побросала по пути всё лишнее, неудобное, громоздкое: чемодан, туфельки, шубку, мобильник, деловые мысли и расчёты. Осталась штормовка, рваные джинсы, вещмешок со спичками, сухарями, солью, сахаром, крупой.
Постепенно, по мере подъема, ты и сама изменяешься, худеешь, выгораешь. Изнеженная, манерная горожанка, склонная к истерике и бзику, ты становишься собой истинной - сильной, поджарой, загорелой, молчаливой - женщиной, спокойной и глазастой. В тебе поселяются воздух, терпение, уверенность и тишина.
И вот наконец сразу за очередным перевалом ты видишь её, твою долину - в синеватом мареве воздушной глубины. Ты узнаёшь её сразу - ведь и она узнала тебя. Ты спускаешься к ней, углубляешься в неё, она обнимает тебя всей тишиной и свежестью, ты уже стала частью её, растворилась в ней.
Полная звенящая тишина. Крошечные радуги играют на лаковых стебельках и листьях трав. Повсюду на пуантах тянутся из травы гигантские цветные ромашки, алеют маки, трепещут зонтики кашки, лиловеют, золотятся какие-то нежнейшие цветики - и никого, никого...
Ты и сама стала этой долиной: витаешь, блуждаешь, ночуешь у костерка, завариваешь душистый травный чай, пьёшь, обжигаясь. Потом спишь беспечно в спальнике. А над тобой горят небывало громадные звёзды. Проснувшись, ты плещешься в горном потоке. Ты видишь восходы и закаты. Ты видишь, и слышишь, и дышишь, и удивляешься тому что вся эта - просторная, чистая, цветная - помещается в тебе, маленькой, восхищённой, свободной...
Потом ты возвращаешься - пешком, на автобусах, поезде, самолёте - в большую кишащую толпами столицу.
Но ты точно знаешь, что никогда уже не станешь прежней - мелкой и суетливой, манерной, затурканной, намарафеченной, обалдевшей... Потому что в тебе навсегда поселилась и живёт тайная ромашковая долина, её ветер, солнце и тишина...
23 дек. 06г.
Главная страница
Литературный Кисловодск и окрестности
Страница "Литературного Кисловодска"
Страницы авторов "ЛК"
Последнее изменение страницы 22 Apr 2024