ТЁМНЫЙ ЛЕС
ЛАФАНСКИЙ ЖУРНАЛ
N25

ПУБЛИКУЕМ ЗАБЫТЫЕ ПРОИЗВЕДЕНИЯ

ПУБЛИКУЕМ ПРОИЗВЕДЕНИЯ НЕСРАВНЕННОГО █.

* Деревня (др.лафанск.) - колхоз.

ВЕЛИКИЙ КОРМЧИЙ ВСЕЯ ЛАФАНИИ ПОЭТ ГОЛУБОЙ

КРИТИЧЕСКИЕ ЗАМЕТКИ О СОВРЕМЕННОЙ РУССКОЙ ПОЭЗИИ

Школа - литературный институт - "большая дорога"... Этим путём идут многие. Но теряется "большая дорога" в болоте профессионализма. В лучшем случае по этой дороге можно прийти к скромной благочестивой жизни на своей двухэтажной даче. К настоящему искусству по ней не прийти. Когда человеку нечего сказать, а говорить нужно по долгу службы, то ничего путного человек не скажет.

А сказать профессионалу нечего. Он может неплохо знать жизнь. Но всё равно сам он вне этой жизни. Он понимает её, но не чувствует. Даже рабочий стаж в прошлом не помогает. Особенно, если человек с самого начала мечтал "уйти на вольные хлеба". Человек живёт своими чисто литературными интересами. Он вращается в среде таких же убежавших от жизни литераторов, придавая слишком много значения факту опубликования своих стихов. Только и остаются ему в удел формальные поиски да оттачивание языка, которым ничего не говорится. В лучшем случае это изящное салонное искусство, обычно - просто безвкусица и пошлость. И переполняются всем этим журналы и газеты, литературные альманахи и сборники. И попадают эти "культурные ценности" в руки мальчика в далёкой-далёкой деревне. И появляется ещё один отравленный пошлостью человек. Вокруг него пьянка и пошлость откровенные, а в печати встречает он пошлость, прикрытую внешним изяществом формы. Или тоже неприкрытую.

Но есть, есть настоящая большая поэзия. Поэты-профессионалы, если они настоящие поэты, взламывают рамки салонного искусства. Сквозь налёт профессионализма слышится настоящий живой голос поэта. Мечется по белу свету большой поэт Евгений Евтушенко. Спорным путём идёт он к своей внутренней благородной цели. Бурная деятельность, но разбудит ли его голос одинокую избушку на краю села? Увы, это зависит не только от него одного.

А где-то поёт Окуджава. Звенит гитара, и возникает сказка. Кузнечики слагают свои стихи на века, тоскует безнадёжно влюблённый муравей, по кусочкам раздаривает себя людям щедрый каравай. Звенит, звенит гитара, вежливо напоминает о духовной свободе, о гражданском мужестве, о чистой любви, о чести и о многом другом, забытом в этой далёкой избушке. Но слышна ли эта гитара там?

О чём-то бесконечно прекрасном, грустном и светлом говорят песни Новеллы Матвеевой. Проклинает квадраты, в которые мы сами заключили себя, большой поэт Лившиц. О весенней свирели, дерзко запевшей сквозь декабрьскую вьюгу нашей жизни, шёпотом рассказывает большой поэт Юрий Левитанский.

Большие хорошие поэты. Но не купят их книги обитатели той избушки. Все книги скупил по десятикратной цене скупой рыцарь наших дней. Скупил и запер в своих роскошных шкафах-сундуках на семь золочёных замков. Не попадут в избушку и магнитные ленты Матвеевой. Западные ансамбли звучат громче. Заглушают.

Большие хорошие поэты-профессионалы, которых не съел профессионализм. Но рядом есть совсем другая поэзия.

Он любит её. Она любит его. Долгий и трудный путь к счастью. Свадьба. Дальше счастье. Дальше неинтересно. И кончаются на этом стихи. Там кончаются, где начинаться им надлежит. Потому что нет дальше счастья, если его не построить, если его не строить всю жизнь. Дальше совершенно новая и неизведанная область поэзии. В эту область смело вошёл поэт-непрофессионал Клячкин.

Заиграла необычная музыка: то тихая, то громкая, то нежная, то резкая, и в балагане заплясали марионетки, похожие на нас с вами. Музыка захохотала над нами. Большие произведения искусства, созданные ансамблем "Машина времени" - это литературный факт наших дней, это современная русская поэзия, независимо от того, нравится ли она нам.

А сколько смысла в гитарных песнях Егорова! А песни Кукина! А песни Кима! А сколько большой поэзии открыли нам композиторы-любители Дулов и Никитин!

Поэты и композиторы, гитаристы и певцы - наши барды... На первое место они поставили свой повседневный и не всегда творческий труд, искусство - на второе. Это личности и в повседневном труде, и в искусстве, и в жизни. Искусство помогло им не раствориться в суете повседневного труда, а повседневный труд наполнил смыслом их искусство. Нет просто поэтов, просто художников, просто композиторов. Их не было и раньше. Были просветители, борцы, мыслители. Просто поэтов не было. Их нет и сейчас. Есть врачи, учителя, инженеры, научные работники, люди физического труда. Если они ненавидят рутину повседневности, если они заражены духом просветительства и пишут стихи - они поэты, какими бы разными ни были их творческие пути во всём остальном. Они народные поэты. Это современная народная поэзия. Не устная, но тоже народная. Именно эта поэзия объединяет людей, облагораживает их чувства, даёт уверенность, что ты со своими сомнениями и раздумьями не одинок в мире.

Но опять вернёмся к той далёкой-далёкой избушке, к тому мальчику, ищущему в официальном искусстве ответы на замучившие его вопросы. Отец опять приполз вдребезги пьяным. Он оглушил себя водкой. Мать оглушена однообразной домашней работой. Ничего не остаётся этому мальчику как оглушить себя монотонной грохочущей музыкой, матом, бойкими словами пустых и только внешне задорных песен, а в скором времени той же водкой. Не слышали в этой избушке имён Дулова, Клячкина, Кукина, Егорова, Макаревича, Кима, Левитанского, Лившица, Матвеевой. Возможно, и имён Окуджавы и Евтушенко не слышали. произведений не слышали, ни одного. Только Высоцкий пробился, но понят ли?

Не дошло большое искусство до этого мальчика. Остался он один. Один против всей окружающей пошлости. И не выдержал неравной духовной борьбы.

Итак, есть настоящая поэзия. Есть и в официальных журналах, в книгах, издаваемых солидным тиражом.

Но не доходит она до людей. Не только до далёкой-далёкой избушки.

Один из моих близких друзей хорошо знаком с Макаревичем, но стихов Макаревича я почти не знаю. Я хочу знать ВСЕ песни Окуджавы, Матвеевой, Егорова, а не знаю и десятой части.

Мы строчим и строчим стихи, мало заботясь о том, чтобы они пришли к людям - иногда к нашим ближайшим друзьям. Ещё меньше заботимся, чтобы к нашим ближайшим друзьям пришли стихи ведущих современных поэтов, их песни. Мы строчим и строчим стихи. Мы все метим в генералы. Генералы есть, но нет рядовых, а, значит, нет силы у генералов. Нет бы добросовестно перепечатать какую-нибудь книгу Левитанского и подарить на день рождения другу. Или собрать полную коллекцию чистых записей Окуджавы и скопировать 3-4 раза. Нужны и сборники текстов гитарных песен. А сколько повсюду культурных влюблённых в поэзию лишних людей. Сидим каждый в своём квадрате и почти ничего не делаем. Конечно, стихосложение - хорошее дело, даже если нет никаких способностей, а только желание. Стихи развивают, обостряют чувство и мысль того, кто их пишет. Тот, кто сам пишет стихи, лучше поймёт мастера. Стихи - хороший подарок близким друзьям. Но нельзя любить только свои стихи, замыкаться только в своём творчестве. Это относится и к целым поэтическим кружкам. Донести до людей настоящую большую современную русскую поэзию - благородная задача для всех её ценителей, чтоб не были мы одиноки в битве с пошлостью и бессмысленностью жизни, чтоб донести до далёкой-далёкой избушки ту поэзию, которая не отвернулась от обитателей этой избушки.

  █

Каждый воспринимает мир по-своему. Для каждого человека существует своё "стёклышко", через которое он видит мир. У большинства людей стёклышко бесцветное, и они воспринимают мир тусклым, лишённым ярких красок радости, счастья и веселья. Есть люди - обладатели чёрного стекла. Им всё кажется плохим. Они любят говорить о том, как всё плохо, и как хорошо в других странах (знают они об этих странах по рассказам таких же "черностекольщиков", как и они сами). Но есть счастливые обладатели розового стёклышка. И право обладать им даётся Всевышним только самым лучшим людям нашего времени.

Итак, начинающий обладатель розового стёклышка - поэт СЕРЫЙ.

  █

Последнее изменение страницы 3 Oct 2019 

ПОДЕЛИТЬСЯ: